Lúcia,

All my friends are gone and my hair is gray

você ainda canta na sala vazia?

Ontem sonhei com você. Sem cabelo nenhum. Nua. Você bem perto, falando pelos olhos: nenhuma certeza é mais sagrada que a esperança das zonas inexploradas. Você tava careca. Tava bonita.

Pensei na graça da semelhança entre os estados de algumas palavras

e o teu vício pelo volume dos cabelos: na calvice, toda falta é entrada. Já pensou nisso?

Andando pela senhor dos passos, senti o cheiro da Brita. Brita e sua língua murcha, Brita e suas 19 vidas, Brita se afogando na piscina e a respiração boca a nariz.

Ninguém ressuscita por choque no coração, isso é mito, balela de quem sofre. A verdade é que é tudo uma questão de ar circulando. Uma vez dei um nó na guia, só pra ela não fugir no cio. Nó que não sufoca, guia.

- bem ao contrário dos que dão na garganta da gente em noites de frio.

Lúcia, ontem contei no relógio o resultado das coisas rejeitadas. Foram mais de trinta e dois post-its amarelos. Desenhei todas as faltas: os braços da Vênus de Milo, os espaços vazios entre nossos órgãos, a indivisibilidade do número zero e tudo o que o teu decote não mostra. Rabisquei as coisas do chão, essas de que não tratam os vitorianos. Fixei de relance no espelho meu pior ângulo. Brinquei com ele. É engraçado como a gente vira outro quando tá em movimento. É engraçado,

quando a gente vira adulto?

Rabisquei tudo, Lúcia, tudo. De tanto risco, a borracha já não apaga: pinta. De tanto repetir a palavra estratosférico, virei disléxico.

Tem ruelas que parecem dar sempre no mesmo rumo e é espantoso isso de se educar pro susto. Esse impulso de estar no escuro outra vez: endorfina, feel good químicas, essas emoções que não dão em minhoca, chame do que quiser.

Essa semana completei um sudoko em 9 segundos e descobri o truque de cantar duas músicas ao mesmo tempo: uma precisa estar no automático. Subi na balança da farmácia e pesei a importância de conferir o devido peso às coisas. Tô gordo, Lúcia.

Ando lendo muito parado. Li que João Cabral de Melo Neto vivia com certas abelhas domésticas e isso me pareceu um lirismo um tanto quanto perigoso. Coelhos selvagens, Vênus sem braço, são imagens que a gente não esquece. Pecam pela ambiguidade e ficam pelo pecado. É de fazer sonhar. Ficam pela esperança das zonas inexploradas, pelos 90% que a gente não domina,

pela metade de tudo que a gente esquece,

pelo inacabado da obra

que só interminada

-pelos furos, pelas curvas, pelas rachaduras do futuro-

periga e vive.

https://www.youtube.com/watch?v=da18kGGkYjw